Vladas Braziūnas

Peut-être bien que les hommes après tout ne sont pas faits pour vivre dans les maisons mais dans les arbres et encore pas comme l'écureuil ou le singe d'Afrique qui sont des enfants espiègles et craintifs mais comme les oiseaux et encore pas comme le loriot bavard ou le geai plus rouge qu'un chien de ferme et plus insupportable qu'une porte qui grince mais comme les oiseaux de haute volée de longs voyages qui n'y viennent que pour le repos éxanger quelques nouvelles lier connaissance et prendre un peu de sang nouveau avant de s'enforcer dans le silence et l'anonyme gloire du ciel loin de ces routes toutes tracées pour le commerce des choses et la bonne marche des entreprises de démolition de ces routes dressées contre l'aventure et le rêve comme les bêtes de cirque (et la plus sauvagement belle rentre le soir dans sa maison qui roule et se démaquille devant le miroir d'eau âcre tandis que le dompteur déjà s'agite sur sa couche comme pris dans les rêts du remords ou suspendu par son propre fouet aux solives de la nuit) loin de ces routes à coups de serpe dans la mémoire du désert et dans la langue des collines et jusqu'à cette légendaire sylve inexpugnable qui s'en va crachant ses poumons loin de ces routes qui mènent l'homme à contre-ciel toujours plus loin de la lumière dépossédé plus pesant que les pierres qui l'encerclent et le coiffent plus léger que feuille morte dans l'air sans pouvoir sur le vent ni connaissance de l'arbre et de sa destinée et plus pauvre que chien battu sans raison sinon derrière la nuque du maître la brûlure lus vive chaque soir de l'épée du vide qui menace.