la blanche étreinte de la nuit
le noir baiser du jour
le reniement troisième de celui
qui n'était qu'une pierre
la soupe aux pois de ma mère-grand
épaisse comme la brume de Londres
jusqu'à l'an cinquante-six
où l'on a fini le charbon
rien que la Grande Puanteur
et quelle, pleins d'odeurs
les paniers du potager
du couvent des bénédictines
comme se fanent fleurs et feuilles
carottes et femmes se rétrécinent
et se cristallisent en pierres précieuses
dans la mémoire ou dans la bile