Vladas Braziūnas

Für Norbertas Vėlius drei kleine Hähne krähen noch dem Sonnenaufgangsmenschen ins Gesicht eine Blüte sprießt in der Dzūkija treibt auf dem Nemunas davon In der Aukštaitija mitten auf dem Feld steht ein Tisch mit Lein und Brot und das karierte Wiesentuch umgürtet erntereichen Rumpf Pflasterwege in schlammigen Seen für den Spaziergang des Sonnenuntergangsmenschen kommt die Blüte angeschwommen und zündet eine Kerze auf der Aestischen See an

schon dürfen den Herbst wir rufen einen Fuß über dem Kopf gehoben den Herbst, aus Garben und aus Feldern mit Blumenkränzen gekrönt kommt er heim, setzt sich an den Tisch wo wir mit süßer Erschöpfung die schweren Hände betrachten mit seinen Ästen wird der Abend uns umarmen (in seinem Schatten habe ich einst gelauscht wie man uns ruft, doch nicht beim Namen) der Tisch gedeckt mit Gräsern und unteilbar und eins sind unsre Stunden, unsre Tage und wir werden voller Süße schauen wie das Messer das Brot vereint

Die Tage sind länglich gerade wie Felder die graue Lerche hältst fest du im Auge du zitterst und fieberst in menschlicher Eintracht ein Korn rollt davon in die Tiefe des Himmels

am Morgen öffnet die Sonne die Zöpfe kämmt sich mit Fichten- wipfeln das Haar damit dort der Flachs wächst so lang wie die Zöpfe die Mitgift wie Sonne gebündelt erglänze ihr weißgebündelten blaublühenden ihr weißgesichtigen blauäugigen Seidenbänder und Goldringe allmorgendlich Arbeit und Sonnenaufgang

aus dem Heimweberlied am Ufer der Svalia dem mohnübersäten aus dem weichesten groben Tuch aus dem reinsten dunklen Geschlecht aus der Zeit, als die Trommeln man schlug, und das Feuer schamlos gewöhnte an den Dachfirst des trauten Bruders und den Bruder an lehmige Erde und der Morgen schwoll an und erstrahlte Fundamente der Häuser aus Silber glänzten hell die Gehenkten am Balken schlugen Winde die Sichel der Rebellen

die nacht ist hell und warm, sanft wie die innenseite deiner schenkel am morgen schlummerst du, erwachst am tag, bist schläfrig nachts nicht ganz bei mir, und wieder bläst der wind vorm fenster, vorm fenster streicheln des rauhreifs kalte hände die weiße haut des apfelbaums breitet der leere garten weit in die ebene sich aus, wo weiß gewaschene laken die toten mütter trocknen, ihre behäbigen, geblümten, nur selten im traum erschienenen röcke rascheln du sanfte, meine sanfte, mir schenkst du mich, sauber und schwach