Vladas Braziūnas

hier ist die krone, hier verdecken die haare ihr gesicht, und hier ist ein junge, klein ohweh, ich hab die hände noch nicht gemalt großer Gott und götterlein mit ihnen muß er sich ans leben klammern mit ihnen schützt er sich vorm leben, schau wie blass meine stimme, nicht schrein, nicht rennen ich bin müde, sind sie zurück oder scheint es nur so sieht, so gebeugt, bisschen aus wie ein mann, bisschen wie die madonna mit dem kind, ein blätterkranz ich geh ein weilchen mit dir ins freie, in den ritzen zwischen den balken: grünes moos vom letzten jahr dieses jahr bist du einen daumenbreit größer höher und höher steigen die kerben im türstock der alte einschnitt zieht sich im winter schön zu ein neuer tut sich auf, eh sich das jahr verkrümelt so wächst ein haufen späne, mit roten regenwürmern zu füßen, und großmutter ist froh wenn du ihr konfekt aus fondant in bunten papierchen vom markt bringst, brummend kommt der frühling, zieht ab, droht, ich komme nicht zurück, das rückgeld kannst du behalten, zurück bleibt trübes wasser in den furchen, ich habe es satt ständig zurück zu schauen, ob da etwas war, vielleicht die blumenverkäuferin mit den blumen vom bild ich habe nichts dagegen, ich warte bis die wolke das licht allen lebens vertilgt bis das haar reißt und sie kopfüber ins feld fällt

als ich fuhr auf gleisen, die unglücklich waren und heiß warst nicht du an meiner seite und das land war nicht meins durchstreife die berge, die täler, den geruch von schweiß das feuchte lindenblatt steck ins verstopfte knopfloch rein zugeknöpft, dann aufgeknöpft der kragen des alten jacketts, welch trunkenes schiff trudelt über den schotter? erinnerts dich nicht an den trunkenen, torkelnden albatros? baff, mit offenem mund, legt europas westen die trasse nach osten die abende legen sich zur ruhe ins gebüsch in den tälern den mohnblumen fallen die augen aus, an den gleisen der lehm blüht blau, und der mond treibt sich herum, an einem planeten bleibt er hängen, am saum einer wolke, an einer e-mail ich aß, wie du befahlst, das schweinefleisch hier ist vorzüglich wir tranken nach dem essen auf sein wohl, Gott geb ihm gesundheit! im mondschein am feuer saßen wir, aßen würstchen und sahen schlösser, gefängnisse, für männer nach rechts die örtchen wir bogen und erholten uns vom wein, und vom glauben schmolzen die eisernen meilen, sie zogen davon mit den winden zogen davon mit dem dampf, der schlacke, den ledigen bräuten mit den tückischen, immer schärferen fotos, mit entfernungen von-bis gewesenem, erfundenem... siehst du, wie das töchterchen auf dem topf sitzt? hörst du, wie sie lacht im schlaf? ihre augen werden grüner, siehst dus? ich liebe dich wie meine schwachen augen, die immer weniger sehen, ich sehne mich nach deinem atem, der sich nach meinem atem sehnt

was lesen diese blicke auf den fotos in meinen augen die nicht versinken und sich nicht spiegeln können in den augen ihrer toten augenblicke, doch dauernd starren – was gehen sie mich an wie soll man heute sagen, wozu sie auf berge stiegen aus höhlen krochen, im kreise standen vorm blitzlicht wieso ihr boot so schwankte, der frühherbst glitzerte wie messing, die kindheit jauchzend wiederkehrte taufe und kreuz gabs, die wiege des säuglings, den korb des winzigen lämmchens, dann starben sie, erstanden auf großvaters gehrock voll tabakgeruch, noch immer zu groß und der roggen und auch der kornblumen blau sie stachen und stechen, die blicke auf den fotos, sie lesen selbst meine erhitzte, meine einzigartige iris und begegnen sich glücklich, und ich, wenn ich dann selbst jemand bin, der dich betrachtet vom jenseits her will glauben, dass niemand diesen blick mir nimmt, damit du ihn klar sehen kannst

wenn du von einem dompfaff träumst auf weißem schnee – katharsis, blut, wenn durch den schlaf du wörter streust, dei mund verwandelt fluch in segen, vergiesst in dunkler angst du tränen, verdorrt der arm, der dich noch trug, dann naht der morgen, du vernimmst, des dompfaffs röte hallt am himmel, wir sind des nichts, uns richtet und zerstört und dreht und dreht sich – Gott, dies drehen – hoch oben, über uns der große nebel, so irdisch dieser strom, der uns verzehrt. geklammert an des traumes blanke klingen, gedanken, nackt, suchst du dich zu erinnern, die dinge fügen sich nicht, nun verwaist, und schnee und vogel zieben in ein buch, verlassen bleibt zurück das alte gut und unser schlaf und nicht mehr unsre zeit

gesegnete furcht versagte den blick zurück, hin zu den lippen, zu worten, schon fremden, führte ihr spalt, in eine geheime, ungeschehene zeit eines alten, nie geboren oder eines nie gewesenen kindes tatsächlich barg das dämmer des rätsels die größte von aller zeit vergessene nacht, nicht unsere nacht wars, hörst du die pfeiler der kirchen sich biegen, hörst du, das vertiko segnen greisin und milbe, emsig auf alte art auch jetzt unterm kalkdach der erde, aber der käse, die früchte, das öl der oliven, das brot, der verbotene wein, bei dessen begräbnis ich sah, sie waren nicht tot, ihr blut noch klebrig und rot. ich ging zur quelle im hain der eichen das feuer zu bringen, es reinigt das blut für die götter, macht farblos und klar, besiegelt dein schicksal, mein unheil bestimmt es und weiß wird die seele wie ein mit kreide gefüllter magen. die spinne, sie webt, es ist dein faden, der rinnt aus dem leib der edlen göttin, dem sich zerstreuenden leib, aus siebenwöchigem regen – im neunten himmel gekettet wir an jenen brunnen, seinen einsturz bezeugt die trübung des himmels, die stille auf erden, die kehle verschnürt, die beine gelähmt von furcht, vielleicht vom fallen ins grab, gewahrte ich durch den spalt zwischen lippen, im sarg, im brunnen, einstige füße beim gehen ein wachsen und schwinden, so keimen mit sprießenden wurzeln vermutungen auf, sie prasseln herab, sie nagen am stein, so bricht, zersetzt altes wissen, älter als ebbe und flut, deine brust, so schlüpft seine schwester, die natter, durch den von der sünde vergifteten spalt so drückt uns nieder die bürde der eigenen kraft, ich wage nicht mich zu regen, zu rühren an wartende worte: der regen wird dauern, nun regnet es länger als sieben wochen im neunten himmel, wo das niemandsgras wurzelt, erstarkt.

trois pensées musicales 1 nachts blühen goldbraun deine brüste, salbt uns der holde üppige august mit andächtiger hellsicht, wesentlich sind wir – nach unsern atemzügen, der ode unsrer ruhelosen lippen, den gartenäpfeln verlangt der dunst im tal, in ihn gehts du hinein, ermattet, langsam, du folgst der nachtigall, treibst im gesang, noch längst tagt es nicht, noch lodern flammen, wogen der blätter adern, weiße stämme du meine Sanfte! umarme deine knie kleiner grauer talisman der liebe sei lautlos in der stille, bleib sitzen, weine und warte bis an meinen fingern la voix d’enfant ausströmt, groß ist die nacht für diese letzte opfergabe, Gott
2 es rauchten feuer, die majorane welkten, im dunkeln stieß der pflügt auf schädel. wir beide angespannt, mein körper dringt in deine nacht ein, irrlichter glimmen in dieser nacht, die flut spült in dein zimmer den nachen, knochenbleich, verschollene trug er einst in die schwarze nacht davon, nachtschwarz erglühen ihre augenhöhlen, doch du siehst, wie erlösung die leuchtenden gesichter der wögel dieser nacht beseelt, verstehst die größe des vergänglichen: die feuersbrünste, ach, die wielen kränkungen... wenn ich sie zähle, bleiben nur wir beide und der geborstne saum des brandaltars – dieser moment verlangt nach hellsicht, du meine Sanfte! umarme, wärme mich, zu holz vertrocknen meine weißen arme, benetze ihre rinde in den flammen, drück an dein herz den blinden Gott selig chantant dans la coupole
3 du kleiner grauer talisman der liebe, auf rispen musiziert der abend wie Verlaine, im lippenblütenbett versinkt die furche, gerade, golden wie ein scheitel, und leise flattert feuerrotes heidekraut am kopf des kiefernwalds, noch glüht die wolke, als sei nichts vergessen: die brust, verwundet, und der harnisch, sie scheiden freiheit – unfreiheit. schon pflückt mit kalter hand die uferschwalbe deine dunkle frucht, doch wir sind rechtlos in der stadt, wo man nicht freund noch feind kennt, und nur im traum, ganz leise, entfalten deine blüten andre hände, und ich erblicke staunend eine geheime welt, in der mein lied erlösung findet: du meine Sanfte! blühende arme, umfangen uns, sie spüren unser fiebern, verbinden uns die brust und geben uns wermuttee. du meine Sanfte! der drossel delirieren im morgenrot vernehme ich nicht mehr, auf unsere berührungen giesst sie das licht der sterne, entflammt den letzten tropfen, da unser je vous aime hoch oben bricht.

in meinem leben als pferd war ich ein schlachtroß, bei einer bestattung nach einem turnier im frühen mittelalter hetzten mich prußen bei lebendigem leib in die grube gebückt lag ich da, die vorderbeine angezogen, an den brustkorb gedrückt, knacks der erste und zweite halswirbel, meine augen folgten der sonne übers meer zu den svearn, mit erhobenem hinterteil in meinem leben als pferd schwitzte ich in einem deutschen schacht in Banská Štiavnica in höllischer dunkelheit, erblindete in einer neumondnacht aus dem stall kam ich erst nur im dunkeln auf die weide, gewöhnte mich langsam an den zunehmenden mond, die scheuklappen allmählich geweitet in meinem leben als pferd trug ich Mickiewicz von Nowogródek nach Wilno irrte dann durch die straßen der stadt auf hölzernen kothurnen alle kamen zu sterben im geliebten land, in Vilnius jetzt geistere ich durch Belmont manchmal auch durch Sereikiškės ich fürchte diebe und autos am schlafittchen pack ich polizisten von der farbe der fernen wälder in einem anderen leben war ich eine nachtigall an der Donau in der stadt der berge und täler, in Litauen, land der wälder, wiesen und felder weckte ich die leute zur heumahd in meinem leben als vogel war ich die ganze helle nacht vom mai zum juni wie von sinnen, lief die ganze nacht in Bratislava um die wette mit den vögeln des abends und dann mit vögeln des morgens, sie alle schrie ich nieder, in der früh überfiel ein rasender kuckuck trotzdem den nackten poeten nur cents in der tasche, die tasche in einem anderen zimmer was bleibt sind liebe, tod und rekruten zwitscherst du selbst wie ein kuckuck in meinem leben als dichter bemerkte ich, dass alle französinnen – beim fahren, liegen, fliegen – mich einschläfern, kaum sind sie da, damit ich nicht reden muss mit wörtern oder händen, mit heißen fingerspitzen, mit mundwinkeln, träume ich im geschlossenen raum

Für Norbertas Vėlius drei kleine Hähne krähen noch dem Sonnenaufgangsmenschen ins Gesicht eine Blüte sprießt in der Dzūkija treibt auf dem Nemunas davon In der Aukštaitija mitten auf dem Feld steht ein Tisch mit Lein und Brot und das karierte Wiesentuch umgürtet erntereichen Rumpf Pflasterwege in schlammigen Seen für den Spaziergang des Sonnenuntergangsmenschen kommt die Blüte angeschwommen und zündet eine Kerze auf der Aestischen See an

schon dürfen den Herbst wir rufen einen Fuß über dem Kopf gehoben den Herbst, aus Garben und aus Feldern mit Blumenkränzen gekrönt kommt er heim, setzt sich an den Tisch wo wir mit süßer Erschöpfung die schweren Hände betrachten mit seinen Ästen wird der Abend uns umarmen (in seinem Schatten habe ich einst gelauscht wie man uns ruft, doch nicht beim Namen) der Tisch gedeckt mit Gräsern und unteilbar und eins sind unsre Stunden, unsre Tage und wir werden voller Süße schauen wie das Messer das Brot vereint