Vladas Braziūnas

une nuit claire, chaude et douce comme la face interne de tes cuisses, ce matin-là tu dormiras tard, le jour tu te réveilleras, la nuit tu seras à moitié avec moi, somnolente, derrière les fenêtres le vent balaiera la neige, toujours, toujours, une ava- lanche, derrière les fenêtres les paumes gelées par la gelée touchent la peau blanche des pommiers, le jardin s’étend presque nu à travers une large étendue à perte de vue, lourdes et lentes, les mères mortes étendent les draps de lit battus à blanc, leurs robes à fleurs qui reviennent rarement en rêve, froufroutent ô douce, ma douce, tu m’offres à moi, faible et vide

dans cette vie venu, moi, son beau-fils, chaque matin j’allume son feu chaque matin son regard candide je le sens, dis – regarderons-nous ainsi dans les yeux de qui? et que fait-on quand le vent à travers les branches chasse le soleil les aubes plus rares – plus fréquents les couchers vers cette colline, où gentiment on sera couché prends racine, ô feu, dépasse la cendre – voici petite étoile – cailloux sur le chemin – dans le coeur – en haut

boules de vapeur et agnelets laineux des nuages gracieux dans un boqueteau bleu blanc je rêve ou je reste toujours cet enfant qui se cramponne à la laine blanche du ciel à sa vie innocente, une fois il se noiera dans la blancheur

bête silencieuse qui te flaire sauvage, inconnaissable indomptable dure mais non une roche beugle mais non un boeuf bonne mais non une mère automne de mon coeur

une étendue nue des champs un grand espace à tous les vents des échos des vents dans un puits et les jours sont plus longs la terre comme la peau dure et tendue, de rudes crêtes pendent le soir, paisibles un coup de fusil de jadis

les fleurs et les pleurs – dans le séjour la première génération après Grunwald des nobles, des majors – une masse, une foule où aller chercher du pain le feu a vieilli durant l’hiver les eaux ont vieilli durant l’hiver le pain de tous les jours tout rassis, apeuré et dur le foin sous la nappe blanche la main d’un chevalier de Vytautas gouverneras-tu ? diviseras-tu sulement ? te tairas-tu ? n’importe, tu te pleureras la voix s’éteint – des neiges des os poreux, de vieilles forêts argentées et dorées – le feu couve-t-il sans la cendre ? la nuit sera bénie par une aube dense la lumière sera bénie par le noir – silence sans voix bêle la tête coupée de l’agneau – le sang du cou coupé

le monde est assis devant mois et m’intimide VB> Chérie, fais encore une copie VB> Chérie, fais encore une copie VB> Chérie, fais encore une copie VB> Chérie, fais encore une copie de notre ciel gris clair la lune folle de la lampe à travers un vieux tilleul coupé éclaire ton visage blanc les lèvres entrouvertes humides en vérité je devrais dire la monde

quand je passais par les chemins de fer, malheureux et brûlants sans toi, penchée sur mon épaule, dans un pays qui n’est pas le mien touche les montagnes, les cols, l’odeur de sueur la feuille humide de tilleul, passe-la dans une anse sans oeil quel bâteau ivre rimbaude, là-bas, sur des pierres feuillu, les pans flottants au vent d’une veste usée ? te rappelles-tu cet infirme boiteux, ivre aussi, l’albatros ? avide de l’Europe, l’Ouest perce un chemin vers l’Est et l’ouest guette ici dans les jeunes bois des cols des coquelicots aveuglent, à côté des rails l’argile bleue, la lune chancelle, s’accroche au bout d’un nuage ou d’une planète, ou de l’internet comme tu as dit, j’ai mangé de la viande de porc succulente nous l’avons arrosée après, mon Dieu, à sa santé! dans les salles et près du feu nous nous reposions et nous nous la partagions nous visitions châteaux, prisons et cabinets messieurs à droite nous chancelions et nous nous relevions du vin et de la foi les milles ferrés – il n’y en a plus, emportés par le vent en vapeurs et en lumignons, en fiancées vieillies en photos tirées perfidement, en distances de – à c’était, c’est inventé… notre petite-fille sur son pot, tu vois ? tu entends, comme elle rit dans le rêve ? vois-tu ses yeux verts ? je t’aime comme mes yeux faibles, faiblissants il me manque ton souffle comme tu manques du mien

le passé imperfectif, en passant par quatre chemins dans quatre directions, sans abri et sans haleine monte et descend, par pentes à pic profondes nomme la victime, tout en battant des ailes le grincement des dents et les tonnerres il se souvient des mots doux dits jadis les nuits claires, immaculées, tout ce qui s’agite, scintille, resplendit, bientôt s’évanouit

les pigeons et les palombes, et les blanches colombes se serrent sous un ciel étranger, les merles noires volettent pourquoi tout en pleurs dans un vieux parc volette l’ami des parias et des pies – toi, avec eux tu volettes hébergé dans un château, tu frémis tel le violon du Tzigane les Macédoniens gagnent, le Bulgare trinque: Santé de petits violons vont plus vite, les yeux courent dans la ta- verne, de la borovitchka encore un coup: à la tienne, ô nuit