Vladas Braziūnas

que fait l’âme quand les mains vers la pomme d’adam se tendent quand les pieds avancent à peine évitant déjà des lointains et des distances que fait l’âme quand le corps défend son impasse quand les mailles filées des bas derrière une meule de pierre se cachent que fait l’âme quand le soir chaud sur les genoux ronronne l’oeil de Dieux la toile d’araignée le tourbillon de poussière vacille que fait l’âme quand la tricoteuse deux points à l’endroit, quatre à l’envers l’âme endormie par le soir ou éveillée, sans pleurs

oh, les nuits de nos amours, débuts des mots nommer les mots, le chêne et les dieux regarder le ciel à travers un éclair à peine entrouvert, qu’ils sont larges leurs fronts et leurs yeux, que voient-ils et qu’en pensent-ils, de nous deux que leur importent les nuits de nos amours que leur importe mon bon bec une flèche d’éclair va lancer les noms au ciel ceux, nommés, auront-ils le temps de revenir reconnaîtra-t-on leur nature le matin sous le chant de rossignol le destin des dieux – cet involontaire exil où le vin de folie est si bon

nous sirotions une bière épaisse faite de l’argile ancestrale le va-et-vient de la cruche les voix s’élevant jusqu’au toit la chanson sonnait non la nôtre les hanches roulaient non les tiennes la fleur bleue de lupin là-bas à l’orée du bois le jour naissait et le vent sur le lac des moines nous ne bougions pas, nous ne voulions rien à travers les larmes

à Vilnius, il neige, la nuit des égarements de l’été excusez-nous, du beau sourire, des bouts de doigts loin des lèvres, du jour éteint sur l’oreiller des agrostis sont tes cils un ruisseau est ta tempe la tristesse descend et bat la mémoire de ce qui n’a pas été sur les traces du non-venu un mince sillon de neige

à Saulė les flûtes qui plaisantent : une vie de la mort qui écrit les tambours qui condamnent une chambre vide sans fond …en passant devant l’église centre de chirurgie du coeur un champs à gauche une ligne haute tension

je n’entendais que des sons bas et hauts un coeur palpitant, un nerf piaulant j’étais enfermé dans une cage virtuelle elle sera ornée de soie et posée à l’aube devant la porte close, aux gonds guettants un couteau de cuisine coupera la soie on me lavera de pleurs, encore vivant, palpitant, on me coupera et fera sécher sur des cordes pourrissantes je ne ferai que frémir au vent, crever de froid je me vaporiserai et tomberai en cristaux lunaires sur un ciment gris où des souris se démènent autour, tout autour de leurs trous cimentés les tourterelles picorent des miettes empoisonnées et crèvent toutes devant une porte close

tu invoquais les noms des rivières, la jonction rompue du passé-présent des hameaux décrépits pas un seul objet de valeur, ici sauf les cimetières des nomades, avide la poussière des moisissures aux yeux vifs rongés, durant l’été se moucher morveux les narines pleines du pollen d’absinthe, le Chinois Li Li redemande du riz, tu rentres enroué d’une fête de poésie, il n’y a pas de fêtes de poésie, il n’y a rien, sauf le corps et la mort, une hâche et la forêt séparées il pleuvait des noms des rivières coupées, quand tu écrivais avec des braises sur le ciel, tu priais non une ligne tu étais – un point coulant

une nuit claire, chaude et douce comme la face interne de tes cuisses, ce matin-là tu dormiras tard, le jour tu te réveilleras, la nuit tu seras à moitié avec moi, somnolente, derrière les fenêtres le vent balaiera la neige, toujours, toujours, une ava- lanche, derrière les fenêtres les paumes gelées par la gelée touchent la peau blanche des pommiers, le jardin s’étend presque nu à travers une large étendue à perte de vue, lourdes et lentes, les mères mortes étendent les draps de lit battus à blanc, leurs robes à fleurs qui reviennent rarement en rêve, froufroutent ô douce, ma douce, tu m’offres à moi, faible et vide

dans cette vie venu, moi, son beau-fils, chaque matin j’allume son feu chaque matin son regard candide je le sens, dis – regarderons-nous ainsi dans les yeux de qui? et que fait-on quand le vent à travers les branches chasse le soleil les aubes plus rares – plus fréquents les couchers vers cette colline, où gentiment on sera couché prends racine, ô feu, dépasse la cendre – voici petite étoile – cailloux sur le chemin – dans le coeur – en haut