Vladas Braziūnas

des fleurs de lys sous la fenêtre, tiges rêches, une petite bête écarlate ton cheval bleu, aux ailes de quatre l'eau gronde, le vent glacé chavire autour du feu, sifflent des potins de l'an passé, des cancans d'antan l'herbe trempée, les tiques sucent le sang du monde les souris affamées quittent la ville morte l'oeil ouvert, tu les entends, en toi ou dans l'eau plus une miette, plus rien de l'amour enfantin, que des poèmes épars, de vagues pressentiments, une lettre de Troie

un objet familier, moi, qu'on essuie avec un torchon humide, le dimanche en prison, à la gare, à l'aéroport je somnole plus de désirs, la comédie est finie les yeux baissés, aux poignées je m'accroche ô vie, maigres cuisses, leur lueur, le cactus humecté s'agite et bouge sous ta paume assoupie, la langueur des seins chauds, les tétins en soie, telles balles endormies des nuages de tes cheveux épars, gris, le long du chemin du Styx dans une bucolique fatiguée, ton front ovale éblouit, se lève et se couche, un aveugle temps veule – de l'objet familier, le rêve entre les dents la paume gelée, transpersée par des balles ou des stigmates la douceur de poussière sur les globes éclatés

trois pensées musicales 1 S'ouvrent la nuit rubescents tes seins et cet août oint docile nous inonde de nobles clairvoyances nous requiert – la mesure du soupir et l'ode pour nos lèvres changeantes et le pommier du jardin, la brume des vallées en elle pesante lente tu t'avances après le rossignol au chant immergé non pas encore le matin, le feu germé et les veines des feuilles, les troncs blancs Ma douce ! Étreins tes genoux mon petit mon gris talisman d'amour inaudible dans le silence sois assise et pleure espère jusqu'à la jaillissante voix d'enfant sous mes doigts, grande nuit pour cette dernière offrande au Dieu 2 se propageait l'âcre fumée, se refermaient les marjolaines un soc dans l'obscurité a heurté le crâne nous sommes tendus et mon corps pénètre ta nuit, luisent dans la nuit les feux-follets des ténèbres, rejeté par les eaux il blanchira tels les ossements en tes demeures le radeau de qui a pris la mer à la nuit la nuit noire brasillera de ses yeux évidés mais tu perçois la lueur salutaire de la face animée des chauves-souris et tu sais cette mesure du provisoire le feu des incendies, ô les échos des offenses… au bout du compte, ne restent que nous deux et un éclat d'autel brisé la minute qui réclame la clairvoyance Ma douce ! Prends-moi dans tes bras réchauffe mes ligneuses mains blanches humecte l'écorce dans le fuseau de la flamme et incline le Dieu aveugle contre le cœur par le cantique chantant dans la coupole 3 mon petit mon gris talisman d'amour verlaine vespéral à l'archet d'agrostide sombre dans des draps de lierre de lèvres la percée la plus droite de raie d'or et ondoient en silence les bruyères couleur de feu sur les forêts de conifères, alors que la tête du nuage flambe comme si elle n'avait rien oublié armure de la poitrine, thorax en sang sépare en nous le libre et le captif hirondelle qui se terre (sa main est froide) déjà cueilli ton fruit roussâtre dans la fourmilière de la ville nous sommes sans droit et on ignore ainsi qui est pour et qui est contre qui en rêve seulement la main est tout autre elle ouvre pour le silence tes pétales et je perçois avec l'étonnement secret le monde, salutaire pour ma lyre Ma douce ! La main fleurissant nous embrasse et mesure la fièvre panse et enserre la poitrine et nous donne à boire la tisane d'armoise Ma douce ! Je n'entends plus le délire à l'aube du merle de gui versant sur les touchers des étoîles et la dernière goutte je vous aime qu'il allume à notre sommet brisé (Les mots en italiques sont en français dans le texte)

le matin comme chaque matin mais il n'y a plus de jour à travers les feuilles d’antan un caprice brille méchamment de la rosée sur les feuilles jalouses sont les étoiles du matin quand là-bas, si loin la rosée d'or scintille quand elles tombent dans la mer cosmique, sur les pierres les mauvais esprits, que marmonnent-ils ? les bons esprits, que prédisent-ils ?

le Livre ouvert par Satan à Erasmus la pauvre chasse à la licorne a réussi les petits enfants pleurent, tous à genoux la Vierge à la couronne dans les cieux perdue assis sur le Mont des myrtilles, j'ai péché par la parole, le chant et l'idée du Dieu caché le mont bleu à travers la brume bleue un bercement doux, quel sommeil, que diable la géographie secrète a changé le temps plus d'entrée dans ton rêve depuis longtemps je me cogne aux seuils, aux portes, aux grilles des confessionnaux, des théâtres – qui dévore ? qui pille ? qui le matin dans le ciel fait monter le larron où sont les Celtes, les Francs, les Bretons, les Lettons que diantre qu'est-ce que je griffonne ici, dis-moi réveille-moi, replace-moi dans le rêve ; ou tue-moi

– Je voudrais un verre de vin. Marguerite Duras il se cure les dents devant la porte il observe la danse du ventre des Arabes grasses aux seins pendants après la soirée, lui, il tremble un verre de vin matinal et les doigts cessent de trembler et la voix creuse, enrouée guérit et se désserre la voix en toute liberté s'enfuit aux petits pas de la danseuse et un jeune chien grisâtre joue avec un bout de chair rouge

la blanche étreinte de la nuit le noir baiser du jour le reniement troisième de celui qui n'était qu'une pierre la soupe aux pois de ma mère-grand épaisse comme la brume de Londres jusqu'à l'an cinquante-six où l'on a fini le charbon rien que la Grande Puanteur et quelle, pleins d'odeurs les paniers du potager du couvent des bénédictines comme se fanent fleurs et feuilles carottes et femmes se rétrécissent et se cristallisent en pierres précieuses dans la mémoire ou dans la bile

Bernard Shaw la barbe rouge et un chien galeux sans nom à poil dur, venant des cahutes il se rit de ce triste tableau le paon danse, personne ne le voit seule le jet d'eau à langue pointue qui scintille au soleil, le chien au pelage hérissé, tout honteux feu, la tour dans le ciel vole qui le vénère, par quels mots la loco coupe une rase campagne et va bientôt gravir une montagne le paon danse dans la cour avec sa queue large d'aurore le paon danse et boivent les convives et les cosaques de Kandinsky et les barbes rouges et leurs parisiennes

il y avait Georges le patron à la cuirasse peau de dragon vieux sont les ventres des cygnes peints en vert sur la fontaine le jet d'eau était bleu Londinium, Londres, tripots le Juif errant, sauvage coeur joyeux et volage il y avait un marbre verdâtre monnaies d'airain ternes bleuâtres à la queue-serpent un griffon serpentant à travers le blason de quoi est-il malade, le griffon la Grande puanteur se levant les sénats et les conseils étouffant et les ormes cristallins se fanant les enclaves d'art, salles dévastées images de terres vagues et rasées dessine-moi une fontaine, Dilani où les morts jouent avec les dieux

ce matin-là – chant d’un cercle serein la fin du monde chante ta fin la vie coule toujours dans tes veines sans peut-être jamais s’arrêter devant une limite probable, il est clair encore une fois rien n’est clair tu écris des cartes, tu te réveilles en nage, le matin, tu fais un pas en rond, en rond, le cercle soutient encore par habitude, hors du cercle – fini le temps