Vladas Braziūnas

le Livre ouvert par Satan à Erasmus la pauvre chasse à la licorne a réussi les petits enfants pleurent, tous à genoux la Vierge à la couronne dans les cieux perdue assis sur le Mont des myrtilles, j'ai péché par la parole, le chant et l'idée du Dieu caché le mont bleu à travers la brume bleue un bercement doux, quel sommeil, que diable la géographie secrète a changé le temps plus d'entrée dans ton rêve depuis longtemps je me cogne aux seuils, aux portes, aux grilles des confessionnaux, des théâtres – qui dévore ? qui pille ? qui le matin dans le ciel fait monter le larron où sont les Celtes, les Francs, les Bretons, les Lettons que diantre qu'est-ce que je griffonne ici, dis-moi réveille-moi, replace-moi dans le rêve ; ou tue-moi

– Je voudrais un verre de vin. Marguerite Duras il se cure les dents devant la porte il observe la danse du ventre des Arabes grasses aux seins pendants après la soirée, lui, il tremble un verre de vin matinal et les doigts cessent de trembler et la voix creuse, enrouée guérit et se désserre la voix en toute liberté s'enfuit aux petits pas de la danseuse et un jeune chien grisâtre joue avec un bout de chair rouge

la blanche étreinte de la nuit le noir baiser du jour le reniement troisième de celui qui n'était qu'une pierre la soupe aux pois de ma mère-grand épaisse comme la brume de Londres jusqu'à l'an cinquante-six où l'on a fini le charbon rien que la Grande Puanteur et quelle, pleins d'odeurs les paniers du potager du couvent des bénédictines comme se fanent fleurs et feuilles carottes et femmes se rétrécissent et se cristallisent en pierres précieuses dans la mémoire ou dans la bile

Bernard Shaw la barbe rouge et un chien galeux sans nom à poil dur, venant des cahutes il se rit de ce triste tableau le paon danse, personne ne le voit seule le jet d'eau à langue pointue qui scintille au soleil, le chien au pelage hérissé, tout honteux feu, la tour dans le ciel vole qui le vénère, par quels mots la loco coupe une rase campagne et va bientôt gravir une montagne le paon danse dans la cour avec sa queue large d'aurore le paon danse et boivent les convives et les cosaques de Kandinsky et les barbes rouges et leurs parisiennes

il y avait Georges le patron à la cuirasse peau de dragon vieux sont les ventres des cygnes peints en vert sur la fontaine le jet d'eau était bleu Londinium, Londres, tripots le Juif errant, sauvage coeur joyeux et volage il y avait un marbre verdâtre monnaies d'airain ternes bleuâtres à la queue-serpent un griffon serpentant à travers le blason de quoi est-il malade, le griffon la Grande puanteur se levant les sénats et les conseils étouffant et les ormes cristallins se fanant les enclaves d'art, salles dévastées images de terres vagues et rasées dessine-moi une fontaine, Dilani où les morts jouent avec les dieux

ce matin-là – chant d’un cercle serein la fin du monde chante ta fin la vie coule toujours dans tes veines sans peut-être jamais s’arrêter devant une limite probable, il est clair encore une fois rien n’est clair tu écris des cartes, tu te réveilles en nage, le matin, tu fais un pas en rond, en rond, le cercle soutient encore par habitude, hors du cercle – fini le temps

que fait l’âme quand les mains vers la pomme d’adam se tendent quand les pieds avancent à peine évitant déjà des lointains et des distances que fait l’âme quand le corps défend son impasse quand les mailles filées des bas derrière une meule de pierre se cachent que fait l’âme quand le soir chaud sur les genoux ronronne l’oeil de Dieux la toile d’araignée le tourbillon de poussière vacille que fait l’âme quand la tricoteuse deux points à l’endroit, quatre à l’envers l’âme endormie par le soir ou éveillée, sans pleurs

oh, les nuits de nos amours, débuts des mots nommer les mots, le chêne et les dieux regarder le ciel à travers un éclair à peine entrouvert, qu’ils sont larges leurs fronts et leurs yeux, que voient-ils et qu’en pensent-ils, de nous deux que leur importent les nuits de nos amours que leur importe mon bon bec une flèche d’éclair va lancer les noms au ciel ceux, nommés, auront-ils le temps de revenir reconnaîtra-t-on leur nature le matin sous le chant de rossignol le destin des dieux – cet involontaire exil où le vin de folie est si bon

nous sirotions une bière épaisse faite de l’argile ancestrale le va-et-vient de la cruche les voix s’élevant jusqu’au toit la chanson sonnait non la nôtre les hanches roulaient non les tiennes la fleur bleue de lupin là-bas à l’orée du bois le jour naissait et le vent sur le lac des moines nous ne bougions pas, nous ne voulions rien à travers les larmes

à Vilnius, il neige, la nuit des égarements de l’été excusez-nous, du beau sourire, des bouts de doigts loin des lèvres, du jour éteint sur l’oreiller des agrostis sont tes cils un ruisseau est ta tempe la tristesse descend et bat la mémoire de ce qui n’a pas été sur les traces du non-venu un mince sillon de neige