Vladas Braziūnas

te rappelles-tu mes lettres non écrites ? j'ai oublié mon parapluie, des coups de canne blanche sur le trottoir nous deux, trempés comme une soupe tes cils ruisselants dans mes yeux

j'ai compris, tu n'y es pas, en vain je frotte le seuil bas d'une vieille poste habitait ici ?.. beaucoup ont habité demain le premier jour de vie des vivants la mort : des doigts… leurs bouts… des lèvres… au mur un ange en bois vert se joue des chiffres du comptable la brume à peine visible : une fenêtre embuée ô les songes – jadis tu t'étais approchée il y avait du vent, les mains froides s'agitaient encore innocents serpents et colombes blanches frémissaient sous ma main un grain de beauté saillant, des tromperies douces qui nous plongeaient dans le sommeil les feuilles ramassées par un vieux vent qui s'est tu un moment, s'est retourné, s'en est allé

les oiseaux se sont tus, écoute le vent d'Orphée qui s'approche, peureux, de la fumée, de tes pas, ô l'homme créé toi, interdit: maisons trouées, ossements entassés, tous dispersés et entassés trottent, joyeux, après la bière, blaireaux et cailles, lions et martes sans bagarre et tout joyeux, des tempêtes ensoleillées touchent, lèchent les yeux et la bouche, un petit ventre pâle d'une souris invite la grande fratrie à quitter la ville à travers champs, à travers neuf monts, de longues forêts satinées plongent et sombrent, sombrent et plongent dans la mer qu'est-ce qui m'arrive écrire la vérité, vivre la vérité jeter un regard aveugle et sombre vers la fête de vie trotter derrière, sans se laisser bercer par la flûte montrer la dernière dent de sagesse pourrie Dieu des roseaux, je prie que ne finisse jamais ce qui vit

la fête commence, reste ici où – ici? avec nous sourde est mon âme discrete la nuit, muette le jour j'y suis de rien, t'ai vue un jour pleurer faut pas que tu me parles, que je te parle ça fait mal rendez-vous au terminus, à l'infini de retour des propos qui ne sont plus après le mirage, par le désert, après le mirage sur un âne espiègle

quel est ce lac, sans une île de l'Amour pour dormir à poings fermés fais-moi une couche molle une pierre ronde – sous la tête un fond creux, des nuages un pâle reflet pour mes yeux étonnés sur une surface brillante une rame fend l'eau comme un couteau de bibliophile qui coupe les feuilles quelle profondeur – devine-la un lac silencieux

un crapaud comme une herbe rêche à côté de mon bureau des étangs fleuris, la végétation des lacs folle que des gués – des creux très profonds des troncs d'arbres d'une passerelle éclatée des bosses verruqueuses des tortues plus rien à soutenir, plus de monde déraciné, délavé, dépassant des songes et des rêves insolents, plus de courage de les nommer illusions, quelques souches polies, les autres hirsutes quel mal aux yeux, une peau gluante un crapaud lys de jardinet

des fleurs de lys sous la fenêtre, tiges rêches, une petite bête écarlate ton cheval bleu, aux ailes de quatre l'eau gronde, le vent glacé chavire autour du feu, sifflent des potins de l'an passé, des cancans d'antan l'herbe trempée, les tiques sucent le sang du monde les souris affamées quittent la ville morte l'oeil ouvert, tu les entends, en toi ou dans l'eau plus une miette, plus rien de l'amour enfantin, que des poèmes épars, de vagues pressentiments, une lettre de Troie

un objet familier, moi, qu'on essuie avec un torchon humide, le dimanche en prison, à la gare, à l'aéroport je somnole plus de désirs, la comédie est finie les yeux baissés, aux poignées je m'accroche ô vie, maigres cuisses, leur lueur, le cactus humecté s'agite et bouge sous ta paume assoupie, la langueur des seins chauds, les tétins en soie, telles balles endormies des nuages de tes cheveux épars, gris, le long du chemin du Styx dans une bucolique fatiguée, ton front ovale éblouit, se lève et se couche, un aveugle temps veule – de l'objet familier, le rêve entre les dents la paume gelée, transpersée par des balles ou des stigmates la douceur de poussière sur les globes éclatés

trois pensées musicales 1 S'ouvrent la nuit rubescents tes seins et cet août oint docile nous inonde de nobles clairvoyances nous requiert – la mesure du soupir et l'ode pour nos lèvres changeantes et le pommier du jardin, la brume des vallées en elle pesante lente tu t'avances après le rossignol au chant immergé non pas encore le matin, le feu germé et les veines des feuilles, les troncs blancs Ma douce ! Étreins tes genoux mon petit mon gris talisman d'amour inaudible dans le silence sois assise et pleure espère jusqu'à la jaillissante voix d'enfant sous mes doigts, grande nuit pour cette dernière offrande au Dieu 2 se propageait l'âcre fumée, se refermaient les marjolaines un soc dans l'obscurité a heurté le crâne nous sommes tendus et mon corps pénètre ta nuit, luisent dans la nuit les feux-follets des ténèbres, rejeté par les eaux il blanchira tels les ossements en tes demeures le radeau de qui a pris la mer à la nuit la nuit noire brasillera de ses yeux évidés mais tu perçois la lueur salutaire de la face animée des chauves-souris et tu sais cette mesure du provisoire le feu des incendies, ô les échos des offenses… au bout du compte, ne restent que nous deux et un éclat d'autel brisé la minute qui réclame la clairvoyance Ma douce ! Prends-moi dans tes bras réchauffe mes ligneuses mains blanches humecte l'écorce dans le fuseau de la flamme et incline le Dieu aveugle contre le cœur par le cantique chantant dans la coupole 3 mon petit mon gris talisman d'amour verlaine vespéral à l'archet d'agrostide sombre dans des draps de lierre de lèvres la percée la plus droite de raie d'or et ondoient en silence les bruyères couleur de feu sur les forêts de conifères, alors que la tête du nuage flambe comme si elle n'avait rien oublié armure de la poitrine, thorax en sang sépare en nous le libre et le captif hirondelle qui se terre (sa main est froide) déjà cueilli ton fruit roussâtre dans la fourmilière de la ville nous sommes sans droit et on ignore ainsi qui est pour et qui est contre qui en rêve seulement la main est tout autre elle ouvre pour le silence tes pétales et je perçois avec l'étonnement secret le monde, salutaire pour ma lyre Ma douce ! La main fleurissant nous embrasse et mesure la fièvre panse et enserre la poitrine et nous donne à boire la tisane d'armoise Ma douce ! Je n'entends plus le délire à l'aube du merle de gui versant sur les touchers des étoîles et la dernière goutte je vous aime qu'il allume à notre sommet brisé (Les mots en italiques sont en français dans le texte)

Moi Chacun peut dire Je, Moi, et il aura raison. Moi, un tel et un tel, Je promets. J'aime. Je suis trompé. De ce que j'ai dit, de ce que j'ai ressenti, de ce que j'ai menti – pour une seule chose je n'ai pas menti: moi c'est Moi. Infini monosyllabique, sursaut dans la nuit, spectral – il me manque pour ressentir moi, pour ressentir la plénitude. Mais que me manque-t-il? Ainsi je n'aurais jamais raison: moi c'est Moi, pas toi, même quand rêvant de moi volé, maintenant, tressaillant d'une poitrine ardente, les lêvres frémissantes, tu l'as dit extenuée, tu m'as laissé. Moi peut être? Et toi? Ou tout le mond autre?